Убитая, морально раздавленная по плинтусу, с высаживающей задержкой, саднящим горлом, туманом в голове и температурой, я остаюсь всего лишь батарейкой, которую нужно зарядить позитивом, чтобы поиметь с неё тепла, ласки, а то и просто - поиметь.
Такова моя опизденительная жизнь, в которой осталось место лишь похуизму, который каждый преломляет в своих глазах в то, что хочет видеть. А есть на самом деле только усталость, пустота, туман и не забывающиеся сном глаза. Ни обиды, ни злости, ни раздражения, что бы он не говорил в уверенности, что правильно понимает мою интонацию по шипящему тимспику. Никакой жалости к себе или любования этими эмоподобными соплями. И для чего я это пишу...