Ахуительно на крыше, в эпицентре грозы, слепнуть от молний и захлебываться дождем, иногда забегая под козырек чердака, чтобы наскоро мокрыми пальцами прикурить сигарету и хлебнуть "Зеленой марки", согреться... Девятью этажами ниже пятеро таких же как я придурков прыгают в луже и восторженно вопят. Как мы с Феанором в прошлом году. А в этом году я умнее - я встречаю грозу одна и ближе к громоотводам. Адреналиново-дрожащий вдоль позвоночника восторг смешанный с острым желанием покончить с собой - никакой водки не хватит заглушить и вернуть в серость дней.

Но я развесила сушиться вещи, поставила на системник свечку-яблоко и налила себе горячий малиновый чай.
Я взрослый ребенок, и никакая гроза не утащит меня путями рандома по линиям вен.
На душе мерзкое чувство предательства себя. В желудке пол-литра водки. В ушах депрессивные тексты Молко и Льюиса.
Сижу и убеждаю себя, что рагнарок это пиздато и панацея...

Stupid me, to believe that I could trust in stupid you.
And on the back of my hand,
Were, directions I could understand.